MIS RESPETOS A UN CREYENTE: WILLIAM MORRIS

ESTA NOTA NO ES MÍA, SOLO RESCATO LOS VALORES DE W M A TRAVES DE LA PLUMA DE DANIEL OCHOA, DEL CUAL EXTRAJE SOLO UN FRAGMENTO.
PERO SI SOSTENGO QUE, SI SER CREYENTE ES PODER ILUMINARSE PARA CREAR ESTE PROYECTO EDUCATIVO ¿QUE VIVAN LOS CREYENTES, COÑO!¡VENGA MORRIS! HACE CUARENTA AÑOS QUE TE ADMIRO!

El pequeño William llegó con su familia expulsado de su propia tierra por la desocupación.
No tuvo más remedio que ser un autodidacta, debido a la falta de continuidad en su vida
escolar, y en este Barrio de la Boca frecuentó las bibliotecas populares a la que asistían los
obreros y marineros. Amaba la literatura, memorizaba poesías y páginas enteras de la
Biblia..Para ganarse el pan trabajo en distintos oficios, como el que tenemos en el cartel, y
en el que lo vemos como pintor de barcos. Más tarde recordaría que manchadas sus manos
con los colores que le dan identidad a este barrio, soñaba con volver a su tierra natal, hasta
que un día viendo a los niños de la zona del puerto, hijos de inmigrantes y orilleros que no
asistían a la escuela decidió hacer algo por ellos.
Morris consideraba a todos niños como criaturas de Dios, todos con los mismos derechos.
Su ambición fue que los niños pobres de la ciudad, pudieran romper el círculo de
marginación y pobreza, y recibir una educación que les permitiera realizar un proyecto de
vida auténtico. Confió en las posibilidades de quienes estaban condenados al fracaso
William Morris estimuló a sus maestros a investigar, escribir y difundir las nuevas ideas
pedagógicas. Editor de la revista cultural La Reforma, de amplia difusión entre los maestros
de las escuelas estatales, fomentó la producción de material didáctico destinado a sus
alumnos. El CECE presentará el próximo mes un libro infantil ilustrado, titulado William
Morris, pastor y maestro, una herramienta de calidad artística que se presenta acompañada
con un sitio web exclusivo de William Morris para chicos, y al que pueden ingresar en
www.elcece.org.ar
Para ir finalizando, Morris fue una de esas historias de vida intensas que merecen ser
contadas a las nuevas generaciones. Y es nuestra tarea sostener esa memoria, una memoria
completa. Morris vivió dilemas de tener que elegir, tomar decisiones en tiempos de cambio,
jugarse por la innovación sin estar seguro del resultado. No vinimos a recordar hoy con
nostalgia los tiempos pasados de la educación, que es una reacción habitual ante el cambio y
la incertidumbre. Como educadores evangélicos reafirmamos que la escuela es un espacio
positivo de transformación, un lugar de resistencia, de perseverancia. Las palabras de San
Pablo a los Romanos, que tanto le gustaban a Morris, “Y no vivan ya como vive todo el
mundo, al contrario, cambien de manera de ser y de pensar. Así podrán saber qué es lo que
Dios quiere, es decir, todo lo que es bueno, agradable y perfecto.” significan que desde la escuela resistir es ir muchas veces a contracorriente, ser coherentes y transparentes,compartir experiencias, y encontrar respuestas propias en esta cultura del espectáculo y el consumo. “Ninguno que pone la mano en el arado y mira hacia atrás, es apto para el reino”
nos recordaba un expositor en el ultimo congreso de coordiep en Misiones.
La escuela no puede renunciar a las preguntas difíciles y profundas, a las preguntas sobre el
sentido de la vida. La tecnología, la matemática, las letras que enseñamos tienen que asistir a
nuestros niños y jóvenes en su búsqueda de su sentido. Todos los niños tienen derecho a una
alfabetización religiosa, a descubrir su espiritualidad. Morris rechazaba la coerción en
cuestiones de fe, invitaba por medio de la Biblia a conocer el amor que había encontrado en
Jesús.
Para terminar, nuestro país ha reconocido la figura de Morris dándole su nombre a una
estación de trenes, una localidad, más de 30 calles, escuelas, levantando monumentos. En la
catedral de su pueblo natal, en su homenaje, en un vitral se ve la imagen de Jesús rodeado de
alumnos argentinos de las escuelas evangélicas con su delantal blanco, y nos llegan al
corazón las palabras de Morris lema de este 75 aniversario: donde todo fracasa, el amor
vence.
Muchas gracias.
Daniel Ochoa
14 de Setiembre de 2007 Teatro de la Ribera (La Boca)

SOBRE LA PENA DE MUERTE

Se sabe que la complejidad de los problemas de seguridad pública promueve una revisión del debate en torno a la pena de muerte como elemento de disuasión y como castigo justo a los criminales. Por declaraciones recientes de servidores públicos y por la creciente desesperación de la ciudadanía ante un problema que parece inabarcable e inmanejable, quiero insistir en el rechazo a la pena capital como instrumento de impartición de justicia.
LA JUSTICIA PASA POR REHABILITAR, EDUCAR Y REEDUCAR AL SUJETO HASTA LOGRAR INSERTARLO EN LA SOCIEDAD CON TRABAJO Y VIVIENDA DIGNA, PARA EL Y SU FAMILIA.
SI NO CREO MAS EN LA VIDA, ESTE PLANETA YA NO ES PARA MI.
VOLVAMOS A LEER A WILLIAM MORRIS Y SUS PROYECTOS DE ESCUELAS FABRICAS PARA LOS DETENIDOS Y SOBRE TODOS PARA LOS MENORES ALOJADOS EN INSTITUTOS DE REHABILITACION QUE HOY SON ESCUELAS DE DELITO.
AQUI DEJO ALGUNOS PENSAMIENTOS DE GENTE INTELIGENTE QUE PENSO EN EL TEMA HACE MUCHO TIEMPO...



Nuestros ancestros […] purgaban su culpa a través del destierro, no de la muerte. Y al hacerlo, detenían ese interminable y vicioso círculo de muerte y venganza.

Eurípides

* * *

La venganza es un tipo de justicia salvaje, a la que, entre más recurre a ella el hombre, más debe extirparla la ley.

Sir Francis Bacon

* * *

Desconfía de todos los hombres en quienes el impulso por castigar sea poderoso.

Friedrich Nietzsche

* * *

Una ejecución no es simplemente una muerte. Es tan diferente de la privación de la vida como un campo de concentración es diferente de una cárcel. Le añade una regla a la muerte, una premeditación pública conocida por la futura víctima, una organización que es en sí misma la fuente de sufrimientos morales más terribles que la muerte. La pena capital es el más premeditado de los asesinatos, al que ningún acto criminal, por deliberado que sea, puede compararse. Para que hubiera una equivalencia, la pena de muerte habría de castigar a un criminal que haya avisado a su víctima la fecha precisa en la que lo habría de matar horriblemente y que la haya confinado a su merced durante muchos meses. Un monstruo así no existe en la vida privada.

Las represalias están relacionadas a la naturaleza y al instinto, no a la ley. La ley, por definición, no puede obedecer las mismas reglas que la naturaleza.

Albert Camus

* * *

La pena capital es al resto de las leyes como el surrealismo al realismo. Destruye toda la lógica de la profesión.

Norman Mailer

* * *

Es perfectamente obvio que aquellos que están a favor de la pena de muerte tienen más afinidades con los asesinos que con quienes se oponen a ella.

Rémy de Gourmont

FEDERICO GARCIA LORCA, ASESINADO POR EL FASCISMO

fOTO1 FEDERICO
fOTO2 FEDERICO Y SALVADOR DALÍ

Biografia de Federico

Federico García Lorca, nació en Fuentevaqueros, (Granada), en 1898. En Granada inició sus estudios de Música, Derecho y Letras, que prosiguió en Madrid. Allí, en la famosa Residencia de Estudiantes, entabló entrañables relaciones con poetas y artistas del momento. Su obra y su personalidad le otorgaron pronto un lugar de excepción.

Entre 1929 y 1930 estuvo como becario en Nueva York, lo que le supuso una gran experiencia. En 1932 fundó el grupo “La Barraca”, que llevaba el teatro clásico y moderno por los pueblos de España. Así, ganó admiración, pero también odios. Su asesinato en agosto de 1936 fue uno de los episodios más humillantes de la guerra civil.

La personalidad de Lorca ofrece una doble faz: de un lado, su vitalidad y simpatía arrolladoras, de otro, un íntimo malestar, un dolor de vivir. De ahí que en su obra, junto a manifestaciones de gracia bulliciosa, aparezca - como elemento obsesivo central- el tema del destino trágico, la imposibilidad de realizarse, la frustración.

*

Los primeros libros:

En 1921 publica el “Libro de poemas”. En ese momento su estilo se estaba formando. La temática es variada, pero dominaba ya su hondo malestar: así, cuando evoca el “paraíso perdido” de su infancia, o da testimonio de su tremenda crisis juvenil (relacionada con su condición homosexual).

Compuso luego, paralelamente, tres libros: “Poema del Cante Jondo”, “Canciones y Suites”. Hay en ellos poesía pura, juego, y ecos vanguardistas, pero también nostalgias y temas trágicos. Lorca expresa su dolor de vivir a través del dolor que rezuman esos cantares “hondos”.

El Romancero gitano:

Se publicó en 1928 y alcanzó un éxito resonante. No es un mero canto a esa raza marginal: Lorca convierte lo gitano en un mito en que se encarna el citado tema del destino trágico. En los romances aparecen personajes al margen de un mundo hostil, marcados por la frustración o la muerte; sus ansias de vivir se estrellan contra convenciones y trabas.

En el Romancero, su estilo alcanza una primera cima, inconfundible. Es el punto más alto de esa fusión de lo culto y lo popular. Su potente poder de creación le lleva a sembrar los romances de metáforas audaces que, sin embargo, no merman su calor humano.






Frases y pensamientos de
Federico García Lorca


Corazón
Sin ningún viento, ¡hazme caso! Gira, corazón; gira, corazón.

Mundo
Hay cosas encerradas dentro de los muros que, si salieran de pronto a la calle y gritaran, llenarían el mundo.

Senos
Nuestro ideal no llega a las estrellas, es sereno, sencillo; quisiéramos hacer miel como abejas, o tener dulce voz o fuerte grito, o fácil caminar sobre las hierbas o senos donde mamen nuestros hijos.

Poesía
La poesía no quiere adeptos,quiere amantes.

Espíritu
La soledad es la gran talladora del espíritu.

Angustia
Pero el dos no ha sido nunca un número porque es una angustia y su sombra.


Dulzura
Hay dulzura infantil en la mañana quieta.

España
Un muerto en España está más vivo como muerto que en ningún sitio del mundo.

Sentimientos
El más terrible de todos los sentimientos es el sentimiento de tener la esperanza muerta.

Famoso
El hombre famoso tiene la amargura de llevar el pecho frío y traspasado por linternas sordas que dirigen sobre ellos otros.

Palabras
Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el sólo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política.

MARCOS LOZZA

LO RECIBÍ ASI. NO TOQUÉ NI UNA COMA, NI UN ACENTO. ES LA ESENCIA DE MI HIJO: BUENA PERSONA, DEFENSOR DE LOS ANIMALES Y EN CONTRA DE CUALQUIER CRUELDAD HACIA ELLOS. CINEFILO Y LECTOR INCANSABLE COMO SU MAMA, MARTA MORALES O SEA YO.



TURAMBAR (poema ilustrado)
Para: martamorales13@yahoo.com.ar
Fecha: viernes, 18 de junio de 2010, 11:09

Ahora vuelve a la mitad,
totalmente justificada en todos sus actos,
nuevamente se ha purificado de tiempo.
ahora el vaso esta lleno le dice su pote
y ahora que cambiaron las estaciones,
viaja por la piel de los arboles,
saltando y brincando con espiritu iperecedero
Ahora va la señorita meneandose ante el destino
riendose de la vida y de la muerte
burlandose con la cola arqueada ante la evolucion
ahora mientras se rie decide salir de paseo,
y saltar sobre las ventanas es su pasatiempo,
a veces toma sol en un rincon para frizar su melena
y descansa bajo la almohada
encallada como una ballena.
a veces se encuentra bajo la tierra
y a veces dicen verla cabando tuneles bajo las prendas
bajo sabanas y arena
en cuevas de arquitectura perfecta
ella busca inquieta sus rubies
y sale con la lengua hacia afuera.
no le digan que no vale lo que ella es
orgullosa como un mapache brinca
cae el piso, se levanta, se refriega,
panza arriba se rie de dios
se rie del mundo
se rie de vos.

Y me hace reir...
jajajaja.

NUESTRA TIA TESORO

El ovillo de lana

Mi tía Tesoro estuvo de visita el día del padre. Luego del almuerzo, mientras tomábamos un cafecito, me miró con la picardía que emana de un rostro de ochenta y cinco años muy bien o muy mal vividos. Ganó dos veces la lotería y como buena jugadora compulsiva que fue en su juventud, recorrió, allá por los míticos años setenta, los casinos del país y los limítrofes, y no solo agotó su fortuna, también se jugó en la ruleta el valor de dos autos y un departamento que tenía en Mar del Plata, además de joyas y porcelanas que había heredado de la familia.
Como no puede ser de otra manera, tía Tesoro es muy particular en su vida diaria, hoy le regaló el único departamento que logró conservar de sus despilfarros a la empleada doméstica, a cambio de su compañía, Vive de su jubilación, teje todo el día pulóveres para los numerosos chicos y adultos que componen el grupo familiar y tiene –además- debilidad por mi hijo Marcos y por Luna, su caniche Toy.
Bueno, el caso es que la tía sacó de la bolsa del tejido una madeja de lana enredada en cientos de vueltas enroscadas sobre si mismas, anudadas, vueltas a anudar y con otro doble enredo. Me miró socarrona, me lo puso en mis manos y me propuso: “¿Me lo podés desenredar y ovillar para el otro domingo?”. Mi primera intención fue la de ir a la lanera y comprarle otro igual y arrojar ese espantoso lío a la basura. Pero algo me detuvo. No sé por qué lo miré fijo y me sentí atraída por la tarea. La sentí un desafío a mi constancia, a la paciencia humana, a la capacidad de no perder el control, me pareció que tirarla con odio al tacho de desperdicios iba contra la inteligencia, hubiera sido una derrota. Me atrapó la idea de ir buscando resolver uno por uno los nudos y los enredos cortando lo menos posible la lana.
En fin, volví loca a mi familia por tres noches. “¿Qué hacés?”, me preguntaban extrañados mi marido y mi hijo. Hasta mi perro Bruce, que estuvo descompuesto y regalando cacas todo el día, me observaba sorprendido con las orejas erguidas ante un eventual peligro. Se preguntaría –supuse- como en lugar de hacerle sus habituales mimos nocturnos estaba como poseída por la tarea encomendada por la especial tía Tesoro.
Cuando comencé a buscar la punta del ovillo, mis pensamientos volaron hacia adentro, hacia la intimidad escondida y atravesada, pensé en cuantos nudos y enredos interiores había desatado en mis cincuenta y ocho años de vida. Todo desfiló ante mí, la infancia, la adolescencia, los años traumáticos de la universidad en los setenta, el cierre de la carrera, un matrimonio disuelto, de nuevo otra carrera universitaria, otro matrimonio, las pérdidas de embarazos por mi diabetes no detectada, el único hijo que logré tener y mi vida actual que está comenzando a enriquecerse nuevamente, luego de un período oscuro. Sentí que el desafío que me había ofrecido la tía iba más allá, que movilizaba sentimientos, odios y amores, risas y llantos.
Hoy domingo, vino a comer un asado. Apenas la ví le entregué, triunfante, un prolijo ovillo con apenas tres nudos, que, como cicatrices del alma, simbolizaban lo que había sido.
La tía tomó sorprendida el ovillo entre las manos, abrió su infaltable bolso de tejido, pero el destino quizo que otra vez perdiera en el juego: dos poderosas agujas de gruesa madera gastada que asomaban, insolentes, de la abertura del bolso se interpusieron en el trayecto y el ovillo, de impecable color rosado, fue a caer justamente encima de una deposición diarreica de mi perro. La lana quedó matizada de ocres y marrones. Absorbió de tal manera ese aroma agrio del excremento, que jamás pudo convertirse en un pulóver. Yo, en cambio, había desenredado una vez más los nudos de mi vida.

Marta Morales

KAOS EN CASA DEL RUSO

Hace varios domingos estuve en un asado con gente bastante politizada que cabalgaban desde caballos pintos, pasando por azabaches, blancos y bayos. Curiosamente todos con la montura a la izquierda aunque ya lo dije, de varios colores de pelaje. Por suerte en mi condicion de anarquista, que somos aquellos que no tenemos caballo, montura, asnos ni siquiera dioses o mitos a quien rendirles necrofílicos homenajes año tras año, encontré compañía. Eramos tres anarcos en un grupo de seis parejas, dos hombres y yo. El calor, el vino, el riquísimo asado que asó el “ruso” a la cruz, ojo no la católica, sino donde terminó la pobre bestia inmolada en aras de nuestros instintos carnívoros. Seguramente resabios de cuando éramos retro-primitivos y comíamos las piezas de caza a dentalladas Bueno el tema es que la conversación giró en torno a la religión. Yo sostenía como anarquista que, como no estoy atada a bandería y grupejos infames , ni debo obediencia a nadie . ni repetir consignas de memoria tal como “lo que yo pienso es también la línea de mi partido”,( esto me lo dijo mi ALGUIEN muy solemne, como suele serLO cuando habla de los suyos). Por supuesto, lo miré de reojo y me reí hacia adentro muy profundo, pero con respeto a sus canas. Ya me estoy delirando, en fin dije que aceptaba cristianos que han sido ejemplo de solidaridad y lucha en el campo popular como el querido padre Mugica, Frei Beto, Angelelli, Puigjané y esos curitas villeros, que tantas veces me invitaron con un mate lavadito con cuatro palitos flotando, cuando ejercía mi perdido oficio de periodista. Por que atenti, ser anarquista no significa estar desideologizada, al contrario ser anarquista es tener la libertad de pensar con mi cabecita, aceptar las luchas populares, no las piqueteras dirigidas por algun hijo de puta trepador, y estafador que nos hizo mierda un proyecto periodistico barrial, tan original en si mismo, en su estructura revolucionaria, en la aceptación de putas, putos, travestis, travestis africanistas, sidosos, locos lindos y gente de microemprendimientos, como nunca se había visto en el suburbano bonaerense. Gente que jamás soñó ni por un segundo, que tendrían sus quince días de fama. Loco, íbamos más allá de mi amado Warhol, en lugar de 15 minutos, les ofrecíamos una quincena de distribución en los barrios, para que se conocieran sus miserias y aciertos. En fin, algún día se hará justicia (soy nieta de calabreses y 100% ‘ndrangueta!!!! ) Además, el hijo de puta no solo destruyó el proyecto, no me pagó el trabajo periodistico y amis compañeros, tampoco!!. Me fui de nuevo por las ramas. El tema es que, en el asado, alguien dijo “claro la gente busca una religión para poder sostener el kaos”
Y si, duele, sostener el kaos en soledad. Duele, pero me permite putear a gusto lo que no me gusta y emocionarme con el nieto cien encontrado por las Abuelas. Adorar a Estela de Carloto y recordar con asco cuando la izquierda pelotuda la silbaba. Sentirme orgullosa de ver a las Madres en un acto oficial, pero tambien carajear a Hebe y sus exabruptos. Mandarle una puteada a Cristina, su tren bala, la falta de política ambiental, los emprendimientos mineros que destrozan las entrañas de nuestra tierra y su falta de decisión en no tocar los grandes capitales que nos chupan la sangre (obvio, sería más divertido si al menos nos chuparan otra cosa y noa dejaran los dinerillos aqui, esos que se llevan a paraísos fiscales. Pero a la Cris la amo por su forma insolente de plantársele ala oligarquía, por su tonito de zumbona mosquita de verano. La amo por el Juicio a los torturadores, por hacerles sentir a la gente humilde que son personas, por la Asignación Universal por hijo y etc etc.
Yo me aguanto mi kaos. Me siento orgullosa de mi kaos y el de tantos como yo que andamos sueltos por ahí. Nos olemos, nos encontramos, no nos volvemos a ver, pero estamos. Somos los “lobos esteparios”, los que amamos el rock, los directores de cine independientes y aceptamos a catolicos, judíos, putos, putas y al perro de la calle tan anarquista como nosotros. Y para terminar un aguante a Bruce, mi perro, que odia los collares, las cadenas, la pipeta antipulgas y no quiere que lo jodan con pelotudeces como “lindo perrito”. Cuidate, mi perro te come la mano!!!. Es anarquista.

ELTONEL DE BUKOWSKI

Biografía: Poeta y escritor estadounidense nacido en Alemania, destacado representante del "realismo sucio". De padre con ascendencia americana y polaca y madre alemana, Charles Bukowski nació en un periodo económico complicado para Alemania luego de la Primera Guerra Mundial (1914-1918), hecho que determino que la familia se trasladara en 1923 a Baltimore (Estados Unidos). Tras terminar sus estudios secundarios, tuvo un fugaz paso por la Universidad de Los Ángeles para luego abandonar y dedicarse durante varios años a diversas ocupaciones. En 1944, Charles Bukowski publica su primer relato en una revista, pero desilusionado por la experiencia abandonó la literatura por diez años. Tiempo después estuvo preso por desertar del ejército para participar de la Segunda Guerra Mundial (1939-1945). En 1950 trabajó como cartero en Los Ángeles durante tres años y tiempo después tuvo que ser hospitalizado de urgencia, comenzando a escribir poesía luego de reponerse. Cercano a 1960 volvió a trabajar como cartero, al tiempo que comenzó a publicar sus poesías. En 1969, Charles Bukowski abandona la oficina de correo y comienza a trabajar como escritor para "Black Sparrow Press", publicando la mayoría de sus obras en esa editorial. Luego de conocer a Linda Lee Beighle en 1979, se trasladan a San Pedro (Los Ángeles) y tiempo después contrajeron matrimonio. La falta de ambición, la provocación, el realismo descarnado y explícito junto con la ternura y la brutalidad son parte intrínseca de la obra de Charles Bukowski, quien murió de leucemia en 1994.
obras destacadas
• Los días pasan como caballos salvajes sobre las colinas (1969)
• Cartero (1971)
• Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972)
• El amor es un perro del infierno (1974)
• La senda del perdedor (1982)
• La última noche de la tierra




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Frases de Charles Bukowski

* Son las 4:30 de la mañana. Siempre son las 4:30 de la mañana.
Mañana
* El hombre ha nacido para morir. ¿Qué quiere decir eso? Perder el tiempo y esperar.Esperar el colectivo. Esperar que canten los ratones. Esperar que a las serpientes le crezcan alas. Perder el tiempo.
Esperar
Por vos mismo no por fama ni por dinero tenés que seguir luchando.

* Cuando el espíritu se desvanece aparece la forma.

*Alguna gente no enloquece nunca. Qué vida verdaderamente horrible deben tener.

* Me levanté y fui hacia el jodido cuarto de baño. Odiaba mirarme en aquel espejo pero lo hice. Vi depresión y derrota. Unas bolsas oscuras debajo de mis ojos. Ojitos cobardes, los ojos de un roedor atrapado por un jodido gato. Tenía la carne floja, parecía como si le disgustara ser parte de mí.

* Yo no analizo jamás, me limito a reaccionar...Yo ando con todos mis prejuicios. Jamás intento mejorarme o aprender algo. No soy uno que aprende, soy uno que evita.

* Conocí a un genio en el tren hoy como de 6 años de edad se sentó a mi lado y mientras el tren avanzaba a lo largo de la costa llegamos hasta el océano entonces él me miró y dijo, no es hermoso. Fue la primera vez que me percaté de ello.
Océano
* Me gusta pensar en toda esta gente que me enseñaron tantas cosas que yo nunca había imaginado antes. Y me enseñaron bien, muy bien cuando eso era tan necesario me mostraron tantas cosas que nunca creí que fueran posibles. Todos esos amigos bien adentro de mi sangre quienes cuando no había ninguna oportunidad me dieron una.

* Cuando estás en la calle es cuando te das cuenta de que todo tiene dueño y de que hay cerrojos en todo. Así es como funciona la democracia: coges lo que puedes, intentas conservarlo y añadir algo si es posible. Así es también como funciona la dictadura sólo que una esclaviza y la otra destruye a sus desheredados.

* Quiero que sepa sin embargo que todas las noches que he dormido a su lado, incluso las discusiones más inútiles, siempre fueron algo espléndido y esas difíciles palabras que siempre temí decir pueden decirse ahora: te amo.

* La diferencia entre una democracia y una dictadura es que en una democracia, primero votas y después recibís órdenes. En una dictadura no tenes que perder el tiempo votando.



En este apartado trataré de compilar cuantos poemas encuentre por ahí desperdigados de Bukowski.

CONFESIONES

Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama

Me da tanta pena
Mi mujer

Ella verá este
Cuerpo
Blanco
Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás
Otra:

-!Hank!-

Hank no
Responderá.

No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de
Nada.

Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido

Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:

Te amo.



Vivir de cubos de basura

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.





Suerte

Hubo una vez
En que fuimos jóvenes
Dentro de esta máquina
Bebíamos
Fumábamos
Tecleábamos

Fue un tiempo d e
Esplendor
Un milagro

Aún lo es

Solo que ahora
En vez de
Ir hacia el tiempo
Es el tiempo
El que viene hacia nosotros
Y hace que cada palabra
Taladre
El papel

Clara
Rápida
Contundente

Alimentando
Un espacio
Que se cierra.




ABRAZA LA OSCURIDAD

La confusión es el dios
la locura es el dios
la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte.

La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.

No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes.

Aquí en Estados Unidos
hemos asesinado a un presidente y a su hermano,
otro presidente ha tenido que dejar el cargo.

La gente que cree en la política
es como la gente que cree en dios:
sorben aire con pajitas
torcidas.

No hay Dios
no hay política
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes.

Mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate


ARRINCONADO

Bueno, ellos ya decían que llegaría
Esto
:viejo
,perdido
el talento, titubeando
con las palabras.
escucho pisadas
sordas, me vuelvo,
miro detrás de mi...
aún no, perro viejo.
demasiado pronto.
ahora
ellos están sentados hablando de
mí:sí, le ha ocurrido, está
acabado...es una
pena.
nunca fue gran cosa,
¿verdad?
bueno...no, pero ahora
ahora
están celebrando mi defunción
en tabernas que yo ya no
frecuento
ahora
yo bebo solo
dentro de esta máquina
defectuosa.
mientras las sombras cobran
formas
peleo en lenta
retirada
ahora
la promesa que fui
mengua
mengua
ahora
enciendo otros cigarrillos
me sirvo otras
copas
ha sido una hermosa
pelea
y aún
lo es.

VERDE QUE TE QUIERO VERDE

La absenta o la canción del hada verde

La absenta tiene una historia muy espectacular. Henri Louis Pernod, que compró la receta del doctor suizo Ordinaire, comenzó la destilación de absenta en Suiza en el año 1797 y después siguió la producción en Francia.

La Absenta se volvió la bebida más popular del siglo XIX y artistas famosos como Van Gogh, Manet, Rimbaud, Verlaine y Picasso entre otros muchos contribuyeron a hacer aún más grande su popularidad. Defendían que la absenta potenciaba su creatividad, ya que la absenta tiene un componente psicoactivo.

Después de la Primera Guerra Mundial fue prohibida ya que se adujo que la absenta causaba daños en la salud. Este ha sido siempre un punto polémico, pero hoy en día la absenta está regulada y en la dosificación permitida es absolutamente inocua.

Los únicos países en los que nunca se ha parado la producción de absenta son España y Portugal. Estos son los únicos países donde se puede encontrar hoy en día la absenta según la receta tradicional del siglo XIX.

ALGO MAS QUE HADAS SOBRE EL AZUCAR

La aclamada película Moulin Rouge contribuye al resurgimiento de una bebida considerada durante mucho tiempo maldita, la absenta, a veces peligrosa y prohibida en algunos países. También en el Drácula de Francis Ford Coppola, el vampiro más romántico de la historia del cine invita a su amor con una copa de ajenjo.
Si lo largo y tortuoso es el camino de la fama, igualmente lo es el de la absenta, prohibida por peligrosa en muchos países, y quizás una de las bebidas con una mas larga y tortuosa leyenda negra a su espalda. La absenta, a parte de sus conflictivas relaciones amorosas, estuvo detrás del tiro que descerrajo el poeta Verlaine sobre el puño del joven y también poeta Rimbaud, y posiblemente fue responsable a su vez del intento de ataque de Van Gogh a Paul Gauguin, con la misma navaja que esa noche utilizo para cortarse la oreja. Claro esta que muchas botellas de absenta hay que haber ingerido para llegar a tales locuras.

El primer sorbo, en cambio, como se muestra en el filme Moulin Rouge, es magia, potenciada por el propio espíritu festivo de esta película musical que esta contribuyendo el resurgimiento de una bebida muchas veces maldita. la absenta, conocida como “el hada verde” en los días de la bohemia en este cabaret parisino, icono de todo un modo de entender la vida. Tras el primer sorbo, el primero en la vida de un provinciano joven que llega a París con la intención de triunfar, el mito se cumple: se aparece el hada verde, el hada alucinatoria del aceite de ajenjo, diminuta y bailarina, cantando su canción, la canción del hada verde, tan grata a los oídos del audaz bebedor de absenta.

Quizás algunos espectadores habrán podido confundir esta canción con una reinterpretación de Campanilla de Cobre, el hada malhumorada que acompaña a Petera Pan a lo largo de sus aventuras en el País de Nunca Jamás. Ya sea de una forma o de otra, parece obvio que la canción del hada verde, como todos los rituales mágicos, esta repleta de peligros.
Aunque, mas allá del riesgo, con un sorbo de absenta podremos vivir por un instante del modo mas nítido toda una época llena de mitos y misterios, sentir como de ahora la lucha por la libertad, la verdad, la belleza y el amor que emprendieron en 1900 estos niños de la revolución, simbolizados en la película por un pintor. Toulouse-Lautrec, disfrazado de sitar indio con una sempiterna botella de absenta entre sus manos.

UN POCO DE HISTORIA de esta bebida se comenzó a fabricar durante la Revolución Francesa, tras la posible invención en Suiza por parte de un medico francés llamado Ordinaire. Contenía aceite de ajenjo (con un supuesto poder alucinógeno) y otras hierbas.

El siglo XIX supuso un indescriptible auge de este anisado. “Peligro verde”, “el hada verde” o “la hora verde” fueron términos habituales.

Consumidores de este licor fueron. Van Gogh, Gauguin, Degas, Toulouse-Lautrec, Verlaine, Rimbaud, Picasso, Malraux y Camus.

A principio del siglo XX, se prohibió en casi todos los países el aceite de ajenjo.

RITO DE LA ABSENTA. Para que el rito se realice, primero debemos cumplir con el rito del bebedor de absenta y consumirla como se hacia clásicamente: se servia en un vaso ancho, vertiéndose sobre una cucharilla agujereada de plata en donde se depositaba previamente un terrón de azúcar, que se iba disolviendo al paso del licor y del agua, siempre muy fría.

TIEMPO DE POEMAS DE LA BEATS GENERATION

FOTO1: ALLEN GINSBERG FOTO 2: ALLEN GINSBERG Y BOB DYLAN











ALLEN GINSBERG, poeta norteamericano, nació el 3 de Junio de 1926, hijo de Naomi Ginsberg, inmigrante rusa y Louis Ginsberg, poeta. Estudió en la Universidad de Columbia, época en la que entra en contacto con los escritores que, junto a él, serían el núcleo del grupo Beat: Gregory Corso, Jack Kerouac y William Burroughs. En 1957 publica el poema Aullido, libro que es censurado por obscenidad. En 1963 publica Kaddish, poema de largo aliento dedicado a su madre muerta. Durante las décadas siguientes estará en el centro del activismo político, del que se retirará aquejado por una enfermedad que el 5 de Abril de 1997 le cobrará la vida. Otros títulos de la obra de Ginsberg son Reality Sandwiches (1960), Planet News (1968), The Fall Of America (1972), Mind Breaths (1977), Plutonian Ode (1981), White Shroud Poems (1985), Cosmopolitan Greetings Poems (1994), Illuminated Poems (1996)



AULLIDO

por Allen Ginsberg

traducción de Rodrigo Olavarría

Para Carl Salomón

I

Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

II

¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?
¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!
¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!
¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!
¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!
¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!
¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!
¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!
¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!
¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!
¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!
¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!
¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!
¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!

III

¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
Donde estás más loco de lo que yo estoy
Estoy contigo en Rockland
Donde te debes sentir muy extraño
Estoy contigo en Rockland
Donde imitas la sombra de mi madre
Estoy contigo en Rockland
Donde has asesinado a tus doce secretarias
Estoy contigo en Rockland
Donde te ríes de este humor invisible
Estoy contigo en Rockland
Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir
Estoy contigo en Rockland
Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio
Estoy contigo en Rockland
Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos
Estoy contigo en Rockland
Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica
Estoy contigo en Rockland
Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx
Estoy contigo en Rockland
Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero
ping pong del abismo
Estoy contigo en Rockland
Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería
morir sin dios en una casa de locos armada
Estoy contigo en Rockland
Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su
peregrinaje a una cruz en el vacío
Estoy contigo en Rockland
Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea
contra el Gólgota nacional fascista
Estoy contigo en Rockland
Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la
tumba sobrehumana
Estoy contigo en Rockland
Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de
La Internacional
Estoy contigo en Rockland
Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los
Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir

Estoy contigo en Rockland
Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de
nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas
angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh
escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra
eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres
Estoy contigo en Rockland
En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a
través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste

San Francisco, 1955-1956

Nota A Pie De Página Para “Aullido”

¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!
¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!

¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!
¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!
¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!
¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!

Berkeley, 1955

[i] "Aullido", en su primera edición de 500 ejemplares, no tuvo mayores contratiempos, fue la segunda edición de 3 mil ejemplares, en Mayo de 1957 que fue retirada de las librerías tras ser declarada obscena por el fiscal Chester McPhee quien declaró "las palabras y el sentido de la escritura es obscena" y "usted no querría que sus hijos se cruzaran con esto". El 21 de Mayo de 1957, el poeta Lawrence Ferlinghetti fue arrestado bajo los cargos de "concientemente publicar y vender material indecente". El 2 de Octubre del mismo año, la restricción sobre el libro fue levantada y Ferlinghetti fue declarado inocente. Ferlinghetti dijo que Ginsberg dejó los puntos en lugar de "Fucked" como una declaraciòn política en recuerdo del proceso judicial.

OTRO ANIVERSARIO, ANGELELLI ASESINADO POR LOS MILITARES. PECADO? SER DEL PUEBLO

Se cumplió otro aniversario del asesinato de Monseñor Angelelli en manos de los militares. Las secuencias son las siguientes: El día 3 de Agosto de 1976, en una reunión con sacerdotes y religiosas, le manifiestan nuevamente el temor por su vida; él dibujó un espiral donde fue ubicando figuradamente los asesinatos de dos de sus sacerdotes y un laico yconcluía ubicándose en el centro de dicho espiral, manifestando que a quien endefinitiva buscaban era a él.
Según lo expuesto por el juez instructor, el día 4 de agosto de 1976, el obispo
Angelelli emprendió el regreso en una camioneta desde la ciudad de Chamical,
acompañado por un sacerdote. De acuerdo a lo que el magistrado ha
acreditado, Angelelli llevaba consigo una carpeta que contenía elementos de
prueba respecto del homicidio de los sacerdotes el 18 de julio de 1976.
El juez hace referencia a los testimonios que afirman que el prelado estaba
convencido de que él también iba a ser asesinado.
El juez de la causa dio por probado que la camioneta que guiaba el obispo fue
alcanzada por un automóvil de color claro, aparentemente un Peugeot 404,
sobre la Ruta Nacional N° 38 Km. 106, en las cercanías de la localidad de
Punta de los Llanos, siendo alrededor de las 15 horas.
Según manifestaciones del sacerdote acompañante, el citado automóvil realizó
una maniobra brusca, como si tratara de encerrar al vehículo donde viajaban,
produciéndose pocos instantes después una explosión.
De acuerdo a lo que concluye el juez interviniente, la camioneta se desplazó a
la banquina derecha, para volver a la ruta unos 80 metros más adelante, y
terminar volcando. A consecuencia de ello se produjo la muerte del Padre
Obispo Angelelli, quedando tendido el cuerpo a unos veinticinco metros del
lugar en que quedó la camioneta.
El cuerpo del obispo Angelelli fue arrastrado hacia dicho lugar, mostrando en
ambos talones pérdida de piel, lo que permitiría inferir la intervención posterior
al hecho de sus autores, y que la camioneta presentaba una goma desinflada,
cuya cámara tenía un corte de trece centímetros, lo que no habría sido la causa
del vuelco.
De las circunstancias fácticas reseñadas, el magistrado actuante concluyó...
"... QUE LA MUERTE DEL OBISPO ENRIQUE ANGELELLI NO OBEDECIO
A UN ACCIDENTE DE TRÁNSITO, SINO A UN HOMICIDIO FRÍAMENTE
PREMEDITADO, Y ESPERADO POR LA VÍCTIMA.

FRASES DE ANGELELLI, SOLO PARA RECORDAR QUE SE PUEDE SER CRISTIANO Y PELEAR POR LA LIBERTAD DE LOS PUEBLOS

• "Ayúdenme a que no me ate a intereses mezquinos o de grupo.
Oren para que sea el obispo y amigos de todos, de los católicos y
de los no católicos, de los que creen y de los no creen, de los de
ciudad y de quiénes viven en los lugares más apartados...".

• "Que difícil es comprender desde afuera todo lo que encierra cada
rostro de nuestro pueblo...Para servir, hay que tener un oído atento
al Evangelio y el otro en el pueblo".
• "Ustedes Laicos Cristianos siéntanse corresponsales junto al
obispo, a los sacerdotes, a las religiosas, de la misión de la
Iglesia"- " Luchen vigorosamente contra cualquier clase de
servidumbre!- Respeten los derechos fundamentales de los
hombres".

• "Miren si estas injusticias continúan, algún día estaremos juntos en
el mismo paredón: Uds. los patrones y nosotros los curas. Ustedes
por no haber practicado la justicia social.- Nosotros, por no haber
sabido defenderla". Les advirtió a un grupo de empresarios injustos
con sus obreros".

• "La liberación de un pueblo y su Iglesia es como una cebolla...le
sacás una cáscara y tiene otra abajo y le sacás otra y aparece otra
abajo y cada vez que le sacás una, te hace llorar...Hay que seguir
andando nomás".


eSTAS SON PALBRAS DE MONSEÑOR HESAINE, OBISPO DE NEUQUEN A RAIZ DEL ASESINATO DEL OBISPOS ANEGELELLI

"Enrique Angelelli, a quién conocí personalmente, es nuestro Obispo Mártir
porque quiso anunciar el Evangelio iluminando la situación socio-económicapolítica-
cultural de su pueblo, conforme aprendió en las aulas del Concilio
Vaticano II .- Y los dirigentes políticos y empresarios contemporáneos y
algunos coterráneos suyos, pretendieron callar su voz profética, urdiendo un vil
y traicionero asesinato en el desierto riojano, tal cual consta en actas
tribunalicias libres y justas cuya síntesis quiero transcribir.
Soy testigo de que en todo momento actuó por los intereses de Jesucristo y su
Reino"

Los datos han sido extraídos del Acta Competencia N° 248 Libro XXI
NN homicidio calificado y tentativa de homicidio calificado s/inc. de
Comp. Planteado por el CSFFAA al titular de Juzgado de Inst. en lo
Criminal y Correc. N° 1 de la Ciudad de La Rioja.

DIEZ AÑOS DEL ASESINATO DEL DR RENE FAVALORO

Homenaje de Marta Morales en el 10º aniversario del suicidio del Dr RenÉ Favaloro

Era la época de la pizza con champagna. Putas,
jugadores empedernidos, coimeros, mediáticos,
empresarios corruptos.
Ninguno valía nada, ni su peso en aire, pero desfilaban por Olivos.

René Favaloro hacía pasillo.
Su Fundación necesitaba ayuda

Los gastos eran inmensos.
El pais se remataba a pasos agigantados.
Menem se creía un enviado de Alá.
Ya no teníamos petróleo, carbón, acero.
Los sueños del General Savio quedaron hechos trizas en manos privadas.
San Nicolás se llenó de pequeños emprendimientos
tan efímeros y desocupados
que se inventaron una virgen para sobrevivir.

René Favaloro hacía pasillo
Seguía operando muchas veces gratis

María julia posó desnuda
debajo de su zorro
muerto para su lujuria.
María Julia prometió limpiar el riachuelo en cien días.
Menem le dio plata. Mucha plata.
Las lentejuelas de la “Yuyito González” se le pegaban en la cara y las patillas todas las noches.
Menem le daba plata, mucha plata.

Reneé Favaloro hacía pasillo.
Quería que el PAMI le abonara la deuda que tenía con su Fundación

Nos quedamos sin servicios de nada.
Españoles telefónicos, luz de multinacionales,
aguas de la oligarquía,
rutas ya no mas argentinas ni de Spinetta.

El PÀMI era una fiesta de petisos y dirigentes feas e ignorantes.
Dientudas como una piraña.

Reneé Favaloro hacía pasillo.
Tocaba fondo su fundación.

Menem tenía un inodoro- trono revestido en oro en el Tango1
Toni, su peluquero, entretejía pelos en su calvicie.
Teníamos relaciones carnales con el poder yanqui.
Menem apoyaba descabellados proyectos bélicos.
Traficaba armas y algo más.
Traficó la muerte de su hijo

René Favaloro hacía pasillo.
Ya no pensaba, Estaba deprimido

Menem se fue. Subió el más inútil. Autista.
Fernando de la Rúa
El que dijo ser “el médico del pueblo” y “se acabó la fiesta"
Con el tiempo acabaría en un helicóptero
lleno de ratas
”
René Favaloro hacía pasillo.
Creía que Fernando era un amigo.

De la Rúa hijo se cogía a Shakira
Y el carnaval seguía. Pero las arcas se vaciaban.
La gente empezaba a inquietarse
Los fogoneros encendieron las noches.
Rubén Patagonia le cantó a Cutral Co
El kaos seguía.

René Favaloro hacía pasillo.
Un día se cansó y escribió una carta a De la Rúa
Siguió creyendo que era un amigo
Nada, nunca una respuesta
Reneé Favaloro se cansó de esperar.
Tantos años y ninguna respuesta.
El 29 de julio del 2000
apoyó su escopeta se disparó un tiro.
Allí, en su corazón.






BIOGRAFÍA DE UN GRANDE
DR RENEÉ FAVALORO
1923-2000

Nació y se crió en el barrio “El Mondongo” en La Plata, Argentina. Tuvo una infancia muy humilde. René Favaloro siempre estuvo comprometido con el conocimiento, gracias en parte a su abuela materna, que le transmitió su amor por la naturaleza y la emoción al ver cuándo las semillas comenzaban a dar sus frutos. A ella le dedicaría su tesis del doctorado: "A mi abuela Cesárea, que me enseñó a ver belleza hasta en una pobre rama seca".
Al finalizar la escuela secundaria ingresó en la Facultad de Ciencias Médicas de la Universidad Nacional de La Plata. En el tercer año comenzó las concurrencias al Hospital Policlínico y con ellas se acrecentó su vocación al tomar contacto por primera vez con los pacientes. Nunca se limitaba a cumplir con lo requerido por el programa, ya que, por las tardes, volvía para ver la evolución de los pacientes y conversar con ellos,
la mayoría de condición humilde. Como no quería desaprovechar la experiencia, con frecuencia permanecía en actividad durante 48 o 72 horas seguidas.

Médico Rural
Por ese entonces llegó una carta de un tío de Jacinto Aráuz, un pequeño pueblo de 3.500 habitantes en una zona muy rica de La Pampa. Explicaba que el único médico que atendía la población, el doctor Dardo Rachou Vega, estaba enfermo y necesitaba viajar a Buenos Aires para su tratamiento. Le pedía a su sobrino René que lo reemplazara aunque más no fuera por dos o tres meses. Favaloro se encontró ante una decisión difícil. aceptó la oferta.

Favaloro y su pasión por la cirugía toráxica
Favaloro leía con interés las últimas publicaciones médicas y cada tanto volvía a La Plata para actualizar sus conocimientos. Quedaba impactado con las primeras intervenciones cardiovasculares. Poco a poco fue renaciendo en él el entusiasmo por la cirugía torácica, a la vez que iba dándole forma a la idea de terminar con su práctica de médico rural y viajar a los Estados Unidos para hacer una especialización. Quería participar de la revolución y no ser un mero observador. En uno de sus viajes a La Plata le manifestó ese deseo al Profesor Mainetti, quien le aconsejó que el lugar indicado era la Cleveland Clinic.

Si bien al principio tuvo dudas con respecto a dejar su profesión de médico rural pensó que al regresar de Estados Unidos su contribución a la comunidad podría ser aun mayor. Con pocos recursos y un inglés incipiente, se decidió a viajar a Cleveland. Trabajó primero como residente y luego como miembro del equipo de cirugía, en colaboración con los doctores Donald B. Effler, jefe de cirugía cardiovascular, F. Mason Sones, Jr., a cargo del Laboratorio de Cineangiografía y William L. Proudfit, jefe del Departamento de Cardiología.

Al principio la mayor parte de su trabajo se relacionaba con la enfermedad valvular y congénita. Pero posteriormente se interesó en otras áreas. Todos los días, apenas terminaba su labor en la sala de cirugía, Favaloro pasaba horas y horas revisando cinecoronarioangiografías y estudiando la anatomía de las arterias coronarias y su relación con el músculo cardíaco. El laboratorio de Sones, padre de la arteriografía coronaria, tenía la colección más importante de cineangiografías de los Estados Unidos.


La creación de la Fundación Favaloro
En 1971 Favaloro regresó a la Argentina con el sueño de desarrollar un centro de excelencia similar al de la Cleveland Clinic, que combinara la atención médica, la investigación y la educación.

Con ese objetivo creó la Fundación Favaloro en 1975 junto con otros colaboradores. Uno de sus mayores orgullos fue el de haber formado más de cuatrocientos cincuenta residentes provenientes de todos los puntos de la Argentina y de América latina (Alumni). Contribuyó a elevar el nivel de la especialidad en beneficio de los pacientes mediante innumerables cursos, seminarios y congresos organizados por la Fundación, entre los que se destaca Cardiología para el Consultante, que tiene lugar cada dos años.
En 1980 Favaloro creó el Laboratorio de Investigación Básica -al que financió con dinero propio durante un largo período- que, en ese entonces, dependía del Departamento de Investigación y Docencia de la Fundación Favaloro. Con posterioridad, pasó a ser el Instituto de Investigación en Ciencias Básicas del Instituto Universitario de Ciencias Biomédicas, que, a su vez, dio lugar, en agosto de 1998, a la creación de la Universidad Favaloro.

Participación en la CONADEP
Fue uno de los integrantes de la CONADEP, que investigó los crímenes cometidos por la última dictadura. Finalmente renunció a participar por una diferencia de criterios. Él consideraba que los crímenes ya habían comenzado antes de la dictadura militar, tanto por elementos subversivos cuanto por personas vinculadas al Estado, y que todos ellos también debían ser juzgado

El suicidio de Favaloro

No hubo uno, sino múltiples motivos de su decisión. Tenía 77 años. Había quedado viudo en 1998. Estaba deprimido por las deudas de su Fundación, donde había empezado a funcionar un comité de crisis. Acababa de ver la lista de personas que iban a ser despedidas. Se le había muerto un paciente el día anterior.
*Mientras empuñaba ese revólver, una carta al presidente De la Rúa dormía en un cajón de la Casa Rosada. Nunca fue publicada en un diario. Decía:

Estimado Fernando:
"Te escribo estas líneas porque nuestra Fundación está al borde de la quiebra . Tenemos emergencias ineludibles que deben solucionarse en los próximos días. Necesitamos alrededor de seis millones de pesos.
No tengo conexiones con el empresariado argentino. a veces choco con algunos 'peces gordos' como Amalita o Goyo Perez Companc. Por eso, uno de los pedidos que te hice en nuestra última charla era que utilizaras tu influencia para conseguir la ayuda que tanto necesitamos.
En fin, te ruego que influyas para conseguir una donación urgente, creo que es el camino más corto. Perdoname por el pedido. Te escribo desde la desesperación. Nunca en mi vida estuve tan deprimido. Con el afecto de siempre, René Favaloro".

*Despues de siete años, De la Rúa acepta que no leyó la carta a tiempo, pero rechaza las imputaciones sobre falta de apoyo oficial: "De ningún modo hubo abandono a Favaloro. Al contrario, estábamos encima. Teníamos una relación de mucho afecto y amistad. Fue mi asesor en la Nación y en la Ciudad".
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Obras escritas de Favaloro [editar]

* René Favaloro publicó más de trescientos trabajos de su especialidad.
* Debido a su pasión por la historia llegó a escribir dos libros de investigación y divulgación sobre el General San Martín.
* Surgical Treatment of Coronary Arteriosclerosis. Fue publicado en Baltimore, EE.UU. por la editorial Williams & Wilkins en 1970.

La versión en español fue titulada Tratamiento Quirúrgico de la Arteriosclerosis Coronaria y fue publicado por la editorial Intermédica en 1973 y la traducción fue realizada por Roberto Carlos Vedoya.

* Recuerdos de un médico rural. Fue publicado en Buenos Aires, por Torres Agüero Editor en 1980. La ilustración de la tapa es de Hermenegildo Sabat.
* ¿Conoce usted a San Martín? Publicado en 1986 en Buenos Aires por Torres Agüero Editor.
* La Memoria de Guayaquil. Fue publicado en Buenos Aires, por Torres Agüero Editor en 1991.
* De La Pampa a los Estados Unidos. Fue publicado por primera vez en 1992 y la octava edición salió en 1996 a través de la Editorial Sudamericana.

La versión en inglés fue titulada The Challenging Dream of Heart Surgery fue publicado en Boston, EE.UU. por Little, Brown and Company en 1994 y la traducción al inglés fue realizada por Peter Willshaw.

* Don Pedro y la Educación es un libro publicado en Buenos Aires, por el Centro Editor de la Fundación Favaloro en 1994.

FUENTES: FUNDACION FAVALORO